"La vita è come la scala di un pollaio: corta e piena di merda."
Ecco cosa continua a frullarmi nella testa da giorni..esattamente dal 22 ottobre, quando mio padre è stato stroncato da un infarto bestiale all'età di 57 anni.
Dopo 31 giorni di terapia intensiva a Milano siamo a Pavia, ti abbiamo portato in questa clinica strafiga dove fanno neuroriabilitazione. La nostra speranza. Ma già le cose non vanno benissimo. L'unità dove sei ricoverato si chiama pomposamente Unità Risveglio.
Dico pomposamente perchè nessuno dovrebbe appiccicarsi termini così trabbocanti di buone intenzioni quando poi la prima cosa che ti dicono è "Signora, qui non facciamo miracoli, infatti dovremmo chiamarci unità comi".
E dunque? Eh no, non si fa così.
